yoklar

bir bukowski şiiri.

hani
nerdeler?
hemingway’ler, t.s. elliot’lar, pound’lar
e.e cummings’ler, jeffers’lar, william carlos
williams’lar?
thomas wolf nerde? william
saroyan? henry miller, celine, fante, dos
pasos?
nerdeler? öldüler, biliyorum, ama yerlerini
dolduracak olanlar nerde? yeni
diğerleri?

bence, şimdiki çete bir grup
yumuşak
sahtekar.

carson mccullars nerde?

biri nerde?
herhangi
biri? nerdeler?

ne oldu? olamayan
ne?

turgenev’imiz nerde? nerde
gorki’miz?

dostoyevski’yi
sormuyorum, yeri
doldurulamaz
feodor mikhailovich’in.

ama
şimdikiler, ne
bunlar? ufak ufak
su sıçratıyorlar, o ne
üstünde çalışılmış münasebetsizlik.
ne sıkıcı bir
dil, basıma,
sayfalara,
nefes alıp
vermeye karşı
yapılan
ne
iğrenç
ve piçce
bir
numara

doğal ve
harikulade bir güç
ziyan
ediliyor.

etrafıma
bakınıyor ve
"yazarlar
nerde?" diye
soruyorum.